tag:blogger.com,1999:blog-88778897204886106102024-02-22T12:06:38.254-06:00La moneda al aireAnotaciones, divagaciones, historias e histerias.<br>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.comBlogger395125tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-7761133981392928472015-11-12T01:29:00.004-06:002015-11-12T01:54:37.172-06:00Vamos a dejar de hacernos los pendejosUna de las miles de cosas que más me molestan en este mundo es que la gente pregunte obviedades. Oddddio odddio muchísimo:<br />
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- Que en un evento de Facebook bien definido -entiéndase lugar, hora, fecha, descripción y todos los datos perfectamente señalados- vayan a preguntar cosas como: ¿En dónde va a ser? ¿Qué hay que llevar? ¿A qué hora empieza? ¿Puedo llevar a alguien? NO NO NO. Lean y ya luego preguntan. Así funciona<br />
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- Que siendo el anfitrión, volviendo al punto anterior, ya es la fecha de ese evento y estás -aparte- en chinga y alguien te llama o te escribe por algún mensajero instantáneo (ojo, tiene <i>smartphone</i> y datos) y te pregunta cómo llegar. O "oyes me mandas la ubicación por whatsss?". NO, EN SERIO, NO. Prendan su pinche GPS. Y antes: revisen el evento<br />
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- Que compartas tu comida en <a href="https://www.facebook.com/groups/TodoElBuentiempoTengoHambre/" target="_blank">Todo el Buentiempo tengo hambre</a>, hagas una descripción breve de ella y TAGUEES el lugar en donde estabas y que te comenten: "DONDE ESESO??????? SE BE DELISIOSO, ÑIAM"<br />
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- Que una <i>fanpage</i> publique una imagen con una promoción con los términos y condiciones y todo muy claro y pregunten chingaderas. Por ejemplo: Publican en el <i>fanpage</i> que la promoción es 2x1 y preguntan que "ÓSEA CÓMO? MEXPLICAS". Publican que no aplica a domicilio y preguntan si aplica a domicilio. Publican que aplica únicamente en las sucursales del DF y preguntan si aplica en Mundo E, en Guadalajara, en León, en Cancún, en Los Ángeles, en Taipei o en Ciudad del Cairo. ¡NO! lean todo, hasta las letras chiquitas. Está cabroncísimo que a una empresa se le vaya algo cuando se trata de una promoción y que encontremos el vacío legal o comercial que aunado a nuestro gandallismo y falta de criterio nos haga comprar GoPros a <a href="http://www.radioformula.com.mx/notas.asp?Idn=458320&idFC=2014" target="_blank">$700 pesos</a>. Pero pasa, aunque esa es harina de otro costal<br />
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Ya, en serio, a nadie le cae bien la gente que se hace la pendejita. Ya salimos del kinder, de la primaria, de la secundaria, de la prepa y con suerte hasta de la universidad (y que de todos modos no tiene nada que ver pues es algo más de sentido común) como para creer que por hacernos los que no sabemos de algún tema vamos a ser más <i>cool</i>, tiernos, queridos o algo. ¡¿QUÍEN LES DIJO ESO?! Obvio no, qué oso. Ya dejen de ser la <i>blonde-chearleader</i> de película gringa del alma.<br />
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Porque no tiene nada de malo no saber algo, lo malo es que nos vale un pito aprender, investigar, preguntar o hacer algo al respecto antes de decir "es que no sé", "es que soy bien teto", "es que no leí bien", "es que me da flojera investigar". <a href="https://www.youtube.com/watch?v=EmSmMUIC1no" target="_blank">[Efecto de sonido de respuesta incorrecta de programa de concursos]</a><br />
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Por supuesto que es más fácil vivir en un capullo de ignorancia, de todo-me-lo-contestan, de me-veo-bien-tierna-siendo-débil-slash-pendejita pero<i> c'mon! </i>Quiéranse un poco más. No saben lo bien que se siente ser bien <i>independent-woman-who-don't-need-no-man </i>de la vida. Y que llegues a la fiesta y te digan: "No te perdiste, qué bueno" y respondas: "Ps claro, ni que estuviera pendejo o no supiera usar mi <i>smartphone</i>"; que llegues con tus bebidas a una fiesta porque leíste que así había que hacerlo y no ser de los de "híjole, ahorita que se acabe voy por más", o "¿dónde encuentro un oxxo?" o "no vi que ya había que traer todo"; o que seas un referente entre tus amigos de alguien que sabe muchas cosas porque no andas navegando con bandera de pendejo ni preguntando cosas que traen la respuesta pegada.<br />
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Estamos en una época en donde todo está bien al alcance de un clic o un tap pero también hay que hacer un esfuerzo y poner de nuestra parte. No todo nos lo pueden dar peladito y en la boca. Hay cosas que encontraremos más rápido <i>googleándolas</i>, ¡de verdad!<br />
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Tardamos más en preguntarle a un amigo si conoce o sabe de alguien que conozca una lavandería que entregue a domicilio en el D.F. que <i>googlear</i> "Lavanderías a domicilio DF". Yyyyyyy tampoco estoy diciendo que perdamos ese vínculo con lo <i>offline</i>, pues probablemente nuestro amigo conoce o conoce a alguien que conoce la mejor lavandería con servicio a domicilio en la ciudad o la más barata. O la de confianza. Pero vamos, creo queda claro el punto de lo que digo.<br />
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Y no solo es leer, eh. También hay que comprender. Pero no es difícil, hagan el intento y verán.<br />
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Así que la próxima vez que vean un evento léanlo bien. Revisen si no les queda alguna duda del lugar, de la fecha, de la hora, de las cosas para llevar, etc. y ya después sí preguntan.<br />
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La próxima vez que alguien les pregunte cómo llegar a un lugar específico mándenlo a la verga o díganle que use Google Maps o Waze. Neta. Somos una generación de excelentes cartógrafos que aprendimos a ubicarnos con la Guía Roji, ¿cuál es el problema con Google Maps?<br />
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La próxima vez que alguien les diga: "DONDE ESESO??????? SE BE DELISIOSO, ÑIAM" no le respondan. No fomenten su pendejez. Díganle que lea, que no le cuesta nada. ¡Va a aprender!<br />
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La próxima vez que tengan una duda de algo: <i>google it!</i><br />
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La próxima vez que vayan a preguntar algo que parezca obvio, lean de nuevo, es probable que la respuesta que buscan siempre ha estado ahí.<br />
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<br />ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-85557796221354146682015-07-11T23:40:00.000-05:002015-07-13T10:40:18.671-05:00Creo que abusé de las comillas<span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Los que me conocen saben que soy una persona intensa y de "mecha corta" y que basta solo hacerme enojar tantitito para ponerme iracundo y explosivo, pero pese a todo, soy una persona muy respetuosa y sé cuando y cómo comportarme, sin embargo, una vez que mi paciencia (que algunas veces es mucha) se agota, despiertan al Mr. Hyde dentro del Jekyll que trato de ser siempre porque si no, me consigo muchos problemas. Aunque esa es otra historia. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Una amiga me invitó a una comida familiar. Era el cumpleaños del hijo de su prima. Fuimos su mamá, ella y yo hasta tierras muy lejanas a la promesa de una carne asada muy deliciosa que realmente lo fue. Estoy respirando pesado y sudando ácido úrico mientras escribo estas líneas. Todo estaba bien, me sentí un poco como en casa porque el norte es bien padre y aunque no es el mismo "norte", todo me parecía muy familiar. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Total que justo cuando la carne estaba lista y nos disponíamos a comer, llegó un amigo del esposo de la prima de mi amiga, con sus CINCO HIJOS (creo que desde aquí empieza el problema). Todo iba bien y el tipo parecía muy cagadito con sus comentarios llevaditos y "fuertes" hasta que "fuerte" dejó de tener comillas y se convirtió en algo literal. Cruzando muy aventurada y deliberadamente la barrera con lo grosero. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Yo soy muy callado y hasta un poco tímido al principio con gente que no conozco y entiendo y marcó perfectamente las diferencias de con quien me puedo llevar pesado y con quien no. Por supuesto, si soy el nuevo en un grupo de gente, trato de llevar todo bien, sin juegos, bromas y demás cosas que no me da la poca confianza para hacerlo. Me molestaba su actitud pero no hice nada, pues ni era conmigo ni contra mí, hasta que osó incluirnos en su "jueguito". El cual nunca propiciamos mi dimos pie para que lo siguiera. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Como suelo hacer cuando alguien no me cae bien, empecé a ignorarlo sin mas ni más. Marcando una clara barrera entre lo que decía, hacia y lo que yo quería que formara parte de mi conversación/interacción. Y no me molesta ni me preocupo porque la gente se dé cuenta que los estoy ignorando.</span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;"> </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Cuando todos se dieron cuenta que sus comentarios eran muy incómodos y fuera de lugar, solo reían y en cierta forma, le daban cuerda para continuar pues no lo ponían en su lugar. Yo no me pude aguantar y le respondí feo haciendo alusión a que se callara u que le valía - lo que sea que estaba criticando en ese momento-</span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Por un momento me sentí mal pues yo era el nuevo ahí. El invitado del invitado. El que no tiene nada que hacer metiéndose en cosas que no le importan. Pero si nadie se atrevía a responderle ni llevarse pesado de vuelta porque él es el amigo del esposo de la prima de mi amiga, ¿Quién le dio derecho a él de meterse con los amigos de la esposa de su amigo? Me parece bien padre romper el hielo con gente nueva, que supongo es lo que él en su infimo mundo sin tele con CINCO HIJOS (con un año de diferencia cada uno) quería hacer, pero hay formas. Y faltar el respeto de los demás no es claramente una. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">A mí podrán hacerme todo el bullying que quieran (otra cosa es que lo permita y no (o si) me defienda) pero con mis amigos, mi familia y la familia de mis amigos no se metan porque voy a brincar sin importar las consecuencias. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Lo bonito de todo es que (tal vez me lo imaginé) sentí que todos respiraron un poco aliviados después de mi osadía de responderle al que primero atacó. Y la conversación pasó de estar esquivando ataques y groserías "cagadas" a algo más ameno. Pues no le quedó de otra que callarse. Además que lo empezaron a ignorar poquito. </span><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><br style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;" /><span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: 'Roboto Slab', 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 19px; white-space: pre-wrap;">Ya, neta, ¿Qué pasa por la cabeza de la gente que es así de nefasta? ¿no se dan cuenta de que lo están haciendo mal? ¿Qué esperan recibir? ¿QUÉ ESPERAN OBTENER? ¡¿POR QUÉ TIENE CINCO HIJOS?! ¡¿POR QUÉ?! </span>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-30249212755120041402015-06-16T17:12:00.001-05:002015-06-16T17:13:00.096-05:00Y nada ha cambiado.Estoy por cumplir 31 (¡Treinta y un!) años y sigo siendo un pinche inmaduro. Sigo siendo el mismo irresponsable e inmamable de hace 11 años cuando abrí este blog. O el de hace 6, cuando escribía más activamente y contaba todo.<br />
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Este sigo siendo yo: <a href="http://yanoesmoneda.blogspot.mx/2009/10/mal-amigo.html">http://yanoesmoneda.blogspot.mx/2009/10/mal-amigo.html</a> tal cual. Sin pedos.<br />
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C'est la vie... non?<br />
<br />ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-56538768836577939752014-04-08T02:17:00.001-05:002014-04-08T02:30:15.957-05:00Ideas distantes: hace mucho que no recordabaTenía la intención de escribir sobre mi nuevo hogar y lo contento que me siento con él. Abrí mi blog, revisé un poco antes. Revisé más. Ya me disponía a escribir. "Un último post", me dije. Luego leí otro. Vi los comentarios, recordé muchas cosas, no me quise detener y me seguí... y me seguí.<br />
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De pronto salté a 2010, luego a 2009 y luego a 2008 y así me fui. Y luego ya estaba recordando muchos de los posts que escribí en 2004, cuando apenas tenía 19 años. Me volví a pasar a los comentarios... y después me di un gran salto. Ya estaba leyendo los blogs que solía leer en ese tiempo. Triste fue darme cuenta que ellos, como yo, dejaron de escribir en algún momento. Aunque muy grato encontrarme con un par que si bien ya no son tan frecuentes siguen activos. Comenté, para ver si el contacto puede retomarse, aunque tenga que ser por otro medio.<br />
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El fin de semana pasado, Andrés me hizo en Spotify un playlist de Blonde Redhead, para que los escuchara y su música ambientó muy bien mi recorrido cronológico.<br />
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¿Qué nos pasó?<br />
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Ya vamos a dejar de culpar a Twitter, porque no mató los blogs. Nosotros los dejamos morir y no necesariamente porque las ideas condensadas ya nos gustaban más y nos ahorraban tiempo, sino porque fuimos perdiendo la atención y la gente dejaba de leernos y de comentarnos. Y a nadie nos gusta perder el <i>spotlight</i>. Y entonces emigramos. Tratamos que coexistieran y por un tiempo funcionó, pero al final no lo logramos.<br />
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Qué bonita era la cotidianidad de esto, qué bonito era lo desmenuzado, lo extremadamente detallado y la bonita conversación que se hacía. Tanto que aprendí acá, tanto que encontré y descubrí. Tanto, tan bonito pero tan lejano que ahora parece que fue otra vida. ¿Soy el único que lo piensa así?<br />
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De pronto caí en cuenta que mis últimas tres relaciones (amorosas) "serias" fueron con gente que conocí en blogs. La interacción siempre fue lenta, muy trabajada, paciente pero a la vez muy fuerte. De la misma forma que esas relaciones que de aquí se desprendieron.<br />
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En Twitter todo es más rápido, efímero y volátil. Hasta un poco fútil en algunos casos. Justamente como muchas de las que ahí surgieron.<br />
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Y no generalizo, pues de las dos redes conocí a gente valiosísima que sigo conservando a mi lado y que quiero muchísimo. ¿Fin?<br />
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Pasando a otro punto y a modo de conclusión: nunca he considerado que tengo una buena redacción, nunca. Pero no entiendo cómo antes lográbamos enlazar todas las ideas que queríamos decir. No como éstas que ahora parecen distantes. Más una serie de tweets que otra cosa. La costumbre tal vez. Y de pronto, mi post se convirtió en un metapost que habla de posts y blogs.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-57388862955709890922012-10-07T13:35:00.000-05:002012-10-07T13:35:24.431-05:00ApegoDejé de trabajar un momento y comencé a ver por la ventana. Hace un sol maravilloso allá afuera y un airecito frío (esa combinación es mi clima favorito). Me puse mi chamarra y tirité un poco. Empezó a sonar One more summer de No doubt y de pronto me cayó una cubetada de realidad bien fría que me hizo tiritar más. Y ahora estoy acá escribiendo estas líneas en mi blog como si estuviéramos en 2009.<br />
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Odio los domingos.<br />
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Los domingos no tengo nada mejor que hacer que trabajar. No está bien. Por donde se le vea. No es que sea un <i>workaholic</i> sin remedio. No es que me "negreen". Es que es lo único que me ayuda a no pensar demasiadas cosas que, si lo hiciera, indudablemente me llevarían a deprimirme (más).<br />
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Estos últimos días que han sido raros, feos y complicados, sólo estando con mis amigos me siento bien (aunque a veces me autosaboteo y creo dramas de la nada y cuestiono cosas que no). Y el domingo, que es el único día que no los veo, me cuesta trabajo pasarlo con mi soledad y entonces decido trabajar. Es mi vía de escape. Mi motivo dominical.<br />
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No está bien. Pero no sé cómo lograr un "reencuentro conmigo"(¿se entiende esto?). Cómo lograr que los domingos sean un día mas. Un día en el que dormir mucho signifique que estaba cansado o que tenía mucha flojera simplemente y no un síntoma de la depresión. Una señal de que nada me importa y por eso sólo quiero dormir.<br />
<br />ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-42074553204656710432012-02-05T11:42:00.004-06:002012-02-05T12:46:28.377-06:00Post número 400: Sueño de espantosEstaba con mi mamá en algún lugar que no conozco pero que se suponía era la casa de mis abuelos porque por dentro todo parecía como casa de abuelos estándar, con fotos viejísimas de ellos y sus hijos en las paredes y muebles antiquísimos bien cuidados y forrados con plástico para que no se "echara a perder" el terciopelo rojo de los sesentas. <div><br /></div><div>Bueno, el caso es que (entre tantas más incoherencias de mi sueño) tenía el poder de volar (jijiji)) y usaba mis fantásticas habilidades para hacer cosas bien intrépidas como limpiar las ventanas del segundo nivel, o quitar las telarañas del techo, porque la casa de mi abuelos era de esas que los tenían altísimos no sé por qué. Pero ps todas las casas viejitas son así, entonces pues ustedes entienden de lo que hablo.</div><div><br /></div><div>Total que mi mamá me puso a quitar las cornizas (o los balcones) que eran casi lo mismo. Que se estaban cayendo y ps podía haber accidentes. Porque creo que la casa se iba a vender o algo parecido. Pues así lo hice. empecé a retirar todo el piso del balcón que estaba dañado que era casi todo y aparte se desprendía fácilmente y me daba como cuscús de imaginarme que alguien se cayera ahí porque eran como cuatro metros al suelo.</div><div><br /></div><div>Ya, ya viene la parte de espantos...</div><div><br /></div><div>Abrí la ventana para poder limpiar mejor y descubrí una estancia bien padre y completamente cuidada. Como si estuviéramos en los 50's. todo limpio pero igual con decoración marca abuelita. [Yo tenía un "mal augurio" porque esta casa espuria de mis abuelos estaba muy rara. Y además no era la casa de mis abuelos que yo conocí]. Pues limpiando estaba, cuando en eso por la parte de atrás de una cortina vi pasar una sombra malévola que me sacó de onda. Y le dije a todos y no me creyeron y me dijeron que siguiera limpiando.</div><div><br /></div><div>Como yo soy bien obediente pues seguí limpiando. ¡Y que se cae un cuadro! Pero me hice el que no vio nada (por eso de que los fantasmas fueran como los perros y olieran tu miedo). Y seguía en lo mío. Luego que se cae otro y luego que veo otra sombra y yo ya estaba bien ciscado y no podía limpiar bien ni concentrarme porque las cortinas se movían sin razón y no había viento y luego vi una sombra como de una mano saliendo de detrás de un sillón y al mismo tiempo sentí que una mano me agarraba de la pierna y ¡sopas! que me asusto tanto que me caí y no pude volar más (jijiji).</div><div><br /></div><div>Nadie parecía creerme y me dijeron que estaba espantado porque mis abuelos habían muerto hace poquito y pues que los extrañaba y así. Entonces me dijeron que fuera a la cocina a tomar agua pa'l espanto y que les hago caso y que entro a la casa. Y que veo más sombras por todos lados y cosas que se movían y me asusté mucho y salí corriendo y gritando. Y tómala que cuando salgo de la casa ya no había nadie afuera. Es más, ya todo era distinto. </div><div><br /></div><div>Me entró la ansiedad y corrí por todos lados y nada era como antes. Es como si al salir de la casa hubiera salido a 1950 y me daba mucho miedo saber que estaba en una época donde no conocía a nadie y nadie me conocía y nada era como yo lo conocía y me entraba el no-se-qué y me moría de tristeza y las sombras estas malas venían por mí para llevarme a sabe-dónde. Y pues ya</div><div><br /></div><div>Saquen los diccionarios de los sueños, córranle.</div>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-64429419440435771332011-11-27T22:29:00.005-06:002011-11-28T20:46:51.498-06:00La bolsita de téAyer me preguntaba dónde debía ir una bolsita de té cuando se desecha. Si en la basura orgánica o en la inorgánica. La respuesta obvia que me di (y me dieron) fue que había que romper la bolsita, tirar el resto de té en la orgánica, y la bolsita, el papel y el hilito en la inorgánica. Ps sí, ¿no?<br /><br />Luego en tuíter pregunté qué debía hacer cuando tenía flojera. Que si era más apropiado echarla en la inorgánica o la orgánica. La respuesta de algunos fue que en la orgánica porque al final de cuentas el papelito, el hilito y la bolsita eran biodegradables y que al paso de los años se deshacen y blablablá. Porque si la echábamos en la inorgánica "contaminaríamos" con el resto del té todo y sería más difícil reciclar. Otros me dijeron que en la inorgánica que total nadie separaba la basura y otros me dijeron que no fuera flojo.<br /><br />Pensando en la primera respuesta llegué a la conclusión que siempre, toda la vida lo hemos estado haciendo mal, que las campañas del gobierno y de los grupos ambientalistas no han servido para nada y que nos vamos a morir todos por cochinotes. Porque no basta con separar la basura en orgánica e inorgánica sino que hay que separarla ya "limpia" para no contaminar todo y hacer un desmadre ontológico de basuras.<br /><br />Las latas vacías de atún las tiramos en la inorgánica, el cartoncito de leche vacío también, el tetrapack del puré de tomate también. Pero ¿cuántos de nosotros los desechamos limpios? Es el mismito caso del té y me dicen flojo por no romper la bolsita. Y meh!<br /><br />Pero ái viene la otra cuestión.<br /><br />Tengo una amiga bien chaira que enjuaga todos los envases, latas, cajitas y botellas que va a tirar en la basura inorgánica. Eso es perfecto ¿no? Una persona ejemplar que no entrega su basura inorgánica ni pegajosa ni apestosa. Peeeero, ¿cuánta agua necesito para tal acción? No para enjuagar su latita vacía de sardina sino para enjuagar todas las latitas vacías de sardinas que ha desechado en su vida.<br /><br />¿Qué es más válido? ¿Contaminar la basura inorgánica dejando restos de comida en ella o gastar mucha agua en la labor de "limpiarla" antes de deshecharla? Opinen.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-27926130010349880892011-10-26T14:22:00.005-05:002011-10-26T14:34:46.351-05:00Descubrimiento inútil del día No 1<span class="Apple-style-span" >¡No mamen!<br /><br />Vuelvan a leer su blog completito (o hasta donde aguanten). Van a ver qué bonito resulta como un ejercicio personal de recordar, tristear, alegrarse y volver a vivir chingos de cosas que a veces ya ni están presentes pero pasaron y en el momento fueron importantes (o no) como para escribir de ellas.</span>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-48220655110537867932011-09-21T15:44:00.001-05:002011-09-21T15:44:54.386-05:00Entre lo correcto, lo fácil y lo cómodo <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Nunca he entendido por qué, en el metro, <span style="mso-spacerun:yes"> </span>la gente se mete a los vagones que van más llenos (los de en medio) pudiendo caminar un poco más a los primeros o los últimos que generalmente van más vacíos. No se trata ya a estas alturas de encontrar lugar sino de viajar cómodo. Libre de apretones y con <span style="mso-spacerun:yes"> </span><a href="http://yanoesmoneda.blogspot.com/2011/03/de-ser-puntual.html">gente horrible y gente apestosa</a></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"><a href="http://yanoesmoneda.blogspot.com/2011/03/de-ser-puntual.html"><br></a></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Nunca he entendido por qué la gente es masoquista con asuntos tan sencillos como comprar boletos en el metro. Están acostumbrados a comprar UN solo boleto y hacen una cola como de 20 personas CADA DÍA, A CADA RATO para tal. ¿Por qué no comprar de varios de una sola vez? ¿Por qué? Tan sencillo que es comprar de a varios, ¡por lo menos dos! Que al final, toma la misma cantidad de tiempo y se evitan así filas enormes, pérdida de tiempo y agotamiento. Aplica para el metrobús también.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"><br></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Nunca he entendido a aquellos ciclistas que consideran más fácil ir por el lado del ciclocarril donde están que por el que es correcto, estorbando, pitando( claoneando, ringrineando o cómo se diga) y desesperando aunque sepan que son ellos los que van en sentido contrario y que está mal. O aquellos que van por la banqueta, ringrineando también como si de ellos fuera. ¡La banqueta es de los peatones!</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"><br></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Nunca he entendido a aquellos peatones super maleducados que se cruzan por donde no se debe o que caminan por el ciclocarril y se enojan cuando los ringrineas como si la culpa fuera de uno.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"><br></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Nunca he entendido a aquellos tipos horribles que van del lado de las mujeres en el metrobús y se hacen los dormidos cuando una mujer les reclama. Aunque tampoco entiendo por qué, después de muchos años sigue habiendo esa división. O en el metro. O los RTPs exclusivos de mujeres; sinónimo de que la lucha por la equidad de género no ha servido de nada.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"><br></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%">Nunca he entendido a la gente que hace lo incorrecto porque es más fácil o lo más fácil aunque no sea lo más cómodo.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"> </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:9.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt; line-height:115%"> </span></p> ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-66680244570066546202011-04-19T13:16:00.001-05:002013-11-19T20:17:24.471-06:00Post visceral y críptico sobre herencia musical, llanto y así.No he llorado una lágrima por alguien cuando termino una relación desde que tenía 18 años y a esa edad era yo un tonto y sentimental y tonto e inmaduro y tonto que se enamoraba cuando alguien cruzaba la mirada conmigo y lloraba cuando ya no. Aprendí que llorar por una relación terminada es de lo más estúpido. Duele pero llorar no sirve de nada -como llorar por cualquier cosa, casi-. Y eso que soy muy llorón. Lloro cuando algo me atormenta, me estresa y me oprime. Lloro cuando sé que no puedo más y estoy harto o frustrado.Y cuando lloro me siento mejor.<br />
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Por una relación terminada no lo hago porque duele. Y duele y duele más. Y lo sabemos; o lo sé, O no sé. Me pasa que se vuelve un círculo vicioso. Y si lloras te sigue doliendo, te sientes tranquilo un rato pero duele. Aprendí a ser muy estoico... o insensible, no lo sé pero no lo hago. <br />
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Tengo una forma muy rara de acordarme y olvidar a una persona a la vez: heredo su musica. Esa música que a la otra persona le gustaba, ahora me gusta, ahora la escucho y recuerdo bonitos momentos -aunque estos no estén relacionados con alguna canción especificamente- y aprendo a sanar la herida al mismo tiempo; para que no duela después y todo sea como si nada hubiera pasado. Duele al principio pero es cosa de acostumbrarme, nada más.<br />
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Fui así como amé a Radiohead, a Coldplay, a Jason Mraz, a Nirvana, a Regina Spektor, a Interpol y muchos más. Al principio me dolía escucharlos y ahora se me hace de lo más normal. Así cuando escucho una canción no tengo que decir que "esa era mi canción con X" sino disfrutarla y ya. Tal vez es como un tipo de terapia de exposición, o masoquismo. Quién sabe.<br />
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Ahora... todo se resume a ahora: suelo escuchar a muchas bandas que no "son mías". Y empiezan a gustarme pero no quiero. No quiero que me gusten, no quiero olvidar, no quiero sanar, no quiero que formen parte de mi <i>playlist </i>algún día y ya así sepa que se acabó, quiero que me duelan siempre, o al menos cuanto esté dispuesto a soportar. Quiero que eso bonito que siento al escucharlas no se vaya desapareciendo, no quiero que desaparezca, no quiero que no quiera, no quiero que no me quieras.<br />
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Hoy... después de muchos años, de no hacerlo por una relación que termina, bien hace falta decir que esta vez sí quiero llorar.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-59727558678634397972011-03-23T14:11:00.000-06:002011-03-23T14:12:13.084-06:00Capacidad de asombroVarias varias varias veces he platicado de cómo yo soy una persona que casi nunca está conforme, con nada. Una de ellas y la que, probablemente, me ha causado más conflicto -conmigo mismo- es la de no poder estar en un solo lugar por mucho tiempo porque me aburro.<br> <br>A veces pienso que fui un niño hiperactivo y nadie lo notó, claro que no culpo a nadie y me tiro al piso para que me levaten, sólo comento. Y tampoco lo digo con afán de sentirme importante, especial o algo así, sino que siempre tuve imaginación en exceso. Desde niño y hasta hace algunos años siempre estuve creando una historia recurrente que se permeaba de mis vivencias, de lo que veía, sentía o decía. Se hacía más grande cada vez que podría caber en varios libros. Ésta era mi pasatiembo favorito de cuando no hacía nada, era lo único que me podía tenr quieto y durante horas le agregaba más "capítulos" a dicha historia. Pero contarla ahora no es prioridad, el asunto es otro. También he sido muy inquieto, incluso con cosas tan sencillas como el no poder pasar más de 10 minutos sentado en la misma posición. No entiendo cómo algunos se sientan y pueden pasar las horas ahí sin sentirse incómodos en absoluto. Para dormir doy muchas vueltas para acomodarme antes de que el sueño me venza; algunos de pronto llegan a LA posición y así se quedan, así se duermen ¡y así despiertan!. Al esperar a alguien no puedo estar sin caminar, sin moverme, sin hacer algo que me distraiga. De repente me molesta no sentirme a gusto en algo, por sencillo que sea, como eso que cuento. O más "grande" como esto que sigue:<br> <br>Los lugares en donde vivo, ya lo había dicho alguna vez en otro post, me llegan a aburrir cuando siento que ya no tienen nada que ofrecerme y decido abandonarlos, decido empezar de nuevo y descubrir. Porque amo descubrir, me encanta asombrarme, me fascina conocer. Me gusta cambiar lo nuevo por lo viejo. Me gusta setirme nuevo, me gusta la sensación que te da el sentirte como el chico nuevo de la clase, el chico nuevo del trabajo, el chico nuevo de la colonia, el chico nuevo de<i> loquesea</i>. <br> <br> Será, muy seguramente, egocéntrico de mi parte pero así es. Tal vez, después de todo sí me gusta llamar la atención. Y eso es un gran problema.<br><br>Tambien he sido siempre aquél al que no le gusta regresar sobre sus pasos. Y no es porque tenga miedo a ser secuestrado, que muchos me han dicho. Sino porque tengo miedo a permanecer y volverme rutinario y aburrirme y amargarme y querer huir. <br><br>Ahora, después de mucho, con el paso de los años, tal vez, o con la experiencia he aprendido a valorar la <b>capacidad de asombro</b> que es lo único que puede hacerme sentir diferente, contento y a gusto. A veces, no necesito de grandes cosas ni grandes cambios para ser feliz sino pequeños detalles que me hagan estar bien. En esta ciudad, por ejemplo, no dejo de maravillarme día a día con el más mínimo detalle hasta con el más grande o majestuoso. No es que en otros lados no logre sorprenderme, tal vez es que en otros lados no aprendí a verlo. La capacidad de asombro me ha vuelto alguien que ya no se preocupa por querer huir, sino en alguien que se preocupa en qué más puede aprender, en qué más puede descubrir. Ahora sé que estoy en el lugar correcto, en el que siempre quise estar y no es en el lugar geográfico al que me refiero sino al emocional o psicológico. A veces pienso que esa es la clave para sentirse y estar bien. <br> <br>Frecuentemente si tengo que caminar una ruta que ya conozco camino por otra calle sólo para conocer. Prefiero <i>malo por conocer que bueno por conocido</i> porque le temo a la rutina. Me da miedo ser absorbido y convertirme en un <i>zombie </i>de la ciudad como muchos otros que ya no viven, que ya no son y que sólo están.<br> <br><br> ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-28838447055087494072011-03-16T15:48:00.001-06:002011-03-16T15:48:23.642-06:00De ser puntualHoy descubrí que a la gente puntual le va mejor. Le va mejor en muchos aspectos obvios que el llegar temprano implica, pero hoy descubrí uno que ignoraba y que puede hacer la vida más feliz, emocionante y divertida. Bueno no tanto así, pero sí la mejora: descubrí que es más bonito viajar temprano en el metro que cuando ya a todo mundo se le hace tarde.<br> <br>Cuando viajas temprano, viajas con gente limpia que tuvo el tiempo de bañarse, de cambiarse, perfumarse sutilmente y todo eso. Viajas con gente contenta que sabe que llegará temprano al trabajo/escuela a pesar que el tren se vaya deteniendo entre estaciones porque tiene el tiempo suficiente. La gente te saluda, no te empuja, ¡¡hay espacio!! la gente amablemente te pide, y da, permiso para salir cuando se llega al destino y muchas otras bondades que el despertarse un poco antes, aunque parezca imposible que así sea, te brinda.<br> <br>Cuando viajas tarde, viajas con gente horrible que te empuja, se enoja, te grita. Gente que corre, gente desesperada y gente apestosa que no tuvo tiempo de bañarse y groseramente se perfuman como si los demás tuvieramos la culpa de su falta de organización. Y que, aparte, corrieron como locos y muchas veces a tan "bajas horas del día" ya están todos sudados .No todos van así, aclaro. Pero sí una gran mayoría y me sorprende el cambio que produce en una misma estación cuando sales una hora antes al trabajo que si sales media hora después. <br> <br>Nunca he llegado tarde al trabajo, sí "a tiempo". Pero nunca se me había hecho "tan temprano" como hoy y descubrí que si de repente nos quitamos la flojera, la desidia de levantarnos y hasta nos dormimos un poco antes de lo habitual podemos disfrutar más el viaje de ida al trabajo/escuela y no amargarnos desde tan temprano. Que a muchos, buena falta nos hace. ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-69934557143577272302010-12-20T11:13:00.003-06:002010-12-20T12:05:46.231-06:00Sueños y pesadillas ambulantes.El sábado, creí que sería buena idea viajar aunque estuviera muriéndome del malestar: cuerpo cortado, garganta inflamada, tos y, aparte, fiebre a la hora que ya venía en pleno camino.<br /><br />Cuando me subí al autobús me costó un poco de trabajo conciliar sueño (aunque en la sala de espera de la terminal yo estaba que ya quería subirme porque me pesaban los ojos) sobre todo porque un argentino machista, sentado a mi lado, no dejaba de hablar y hablar por teléfono. Me incomodaba -un poco- su acento. Su conversación. Su volumen, su altanería porque varias veces fue callado y al <span style="font-style: italic;">boludo </span>le valió y su cercanía. Colgó hasta que se le "acabó" la señal y/o el T/A y todos fuimos felices.<br /><br />Bueno, cuando por fin pude dormir tuve un sueño horrible muy horrible: De repente iba yo caminando en alguna amplia avenida que no reconocía pero que, por algún extraño motivo, me era muy familiar y me traía bonitos recuerdos. Y de repente, empezó a temblar. Y como, tal vez, algunos de ustedes saben: soy <a href="http://yanoesmoneda.blogspot.com/2009/10/tremofobia.html">tremofóbico</a>. Todo estaba bien, pues estaba alejado de cosas que me pudieran caer. Hasta que el temblor era más fuerte y la tierra se empezaba a abrir, los edificios de alrededor empezaban a derrumbarse y la gente corría, gritaba y empujaba.<br /><br /><br />No sé cómo pasó, pero seguro tiene que ver con <span style="font-style: italic;">Inception </span>de que nunca entendí bien el final, y que me dejó bien traumado y marcó bastantes de mis sueños posteriores, pero en algún momento me dí cuenta que estaba soñando y que sólo bastaba con despertar y ya; salí de ese sueño y me encontraba en mi cama y, efectivamente, estaba temblando pero yo no me podía despertar -como cuando se te sube el muerto-. Y empecé a estresarme, alterarme, acobardarme y todo.<br /><br />Otro poco y seguro me hubiera dado un infarto. Desperté y me di cuenta que sólo iba en el autobús y por eso todo se movía y que no había ningún temblor y que era yo un mariquita. Estaba sudando y me costaba trabajo respirar. Al principio creí que era porque me había alterado en el sueño pero luego descubrí que tenía fiebre y que mi garganta se estaba cerrando por la inflamación. Y ahí, en pleno viaje, a la mitad, ni cómo ni dónde ir al doctor, ni qué hacer.<br /><br />Me paniqueé mucho y no quería dormir porque creía que en algún momento del sueño mi garganta se iba a cerrar por completo y yo no tenía ni un bolígrafo a la mano para dárselo al argentino que estaba a mi lado para que me hiciera una traqueotomía si fuese necesario; dudé en si sería buena idea y <s>gritar</s> preguntar si había un médico "a bordo" para saber a dónde correr en el caso de que empezara a perder la respiración. Imaginé claramente, las miles de formas en que le decía al chofer que necesitaba un médico urgente; desde la más sutíl: "-oiga, me estoy sientiendo muy mal y creo necesitar un médico", hasta la más alarmante: "¡auxilio, no puedo respirar!" e imaginé, tambien, los miles de escenarios posibles como llegar hasta una caseta de cobro y que seguramente ahí habría servicio médico. Otro de desviarse y meterse en un poblado situado entre la frontera de los estados de Puebla y Oaxaca y pasar la noche en un petate con una compresa en la frente mientras un chamán hablaba algo que yo no entendía y olía a copal por todos lados. O que algún helicóptero iría por mí y me llevaría de vuelta al DF en cuestión de muy rápido.<br /><br />Desperté. Efectivamente estaba soñando de nuevo y mi garganta sí estaba muy inflamada y sí tenía fiebre. Y sí, estaba a medio viaje. En -casi- ese momento el autobús se detuvo en una caseta de cobro y dijo que teníamos 5 minutos para bajar y/o salir a comprar algo. Mi corazón latía rápido, sabía que era la ÚNICA oportunidad que posdría salvar mi vida, ésa de buscar un médico, un chamán, medicina o algo. Y entonces le pedí permiso al argentino y bajé corriendo. Lo único que conseguí con eso fue que, como díce mi mamá: "me entrara un aire". Y me empezó a doler mucho mi oído derecho. Ya más sereno, en el baño, supe que estaba exagerando, que el (los) sueños previos son los que me habían puesto así. Que nadie se ha muerto de garganta inflamada (¿verdad?), que de fiebre tal vez, pero sólo faltaban dos horas para llegar a Oaxaca y que la hipocondria se me había trepado y que por eso me puse así y que debía calmarme.<br /><br />Intenté dormirme de nuevo pero el dolor de oídome recordó que mi exageración se pagó cara. Y no me dejó y sólo iba viendo por la ventana tratando de distraerme; cerraba los ojos tratando de "programarme" para un sueño específico y no lo logré. Entonces, decidí que fue, por mucho, el peor viaje de la historia.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-45733628102149120022010-11-22T15:47:00.003-06:002010-11-22T16:08:50.576-06:00Sueños insomnesSoñé que estaba dormido, que despertaba y de la nada descubría que en la lengua tenía un montón de espinas atravesadas. Espinas grandes como palillos chinos y negras. Más o menos como espinas de erizos.<br /><br />Lo raro es que no me dolían pero me daba mucha "cosa" y vergüenza y no se qué tener unas espinas tan feas en la lengua; así que decidí arrancármelas yo mismo. Y agarrré una pinza.<br /><br />No sangraba al retirarlas, sólo me dolía un poco. Pero me aterraba la idea de que mi lengua se quedara con un montón de hoyitos e imagínense cuando tomara café caliente, todo se iba a colar entre los agujeros y, seguramente, me iba a doler mucho.<br /><br />Poco a poco las iba quitando todas. Me sorprendió ver que en algún momento ya eran demasiadas las que había juntado. Todas sobre un platito.<br /><br />Solo quedaba una, una que se veía la más gruesa y larga de todas; atravesando el frenillo de la lengua y llegando hasta atrás. La empecé a quitar y noté que ésta estaba como más encarnada y dolia mucho. Además tenía miedo de que, como a los que les hacen mal una perforación en la lengua, me quedara sin sentido del gusto. O eso es lo que dicen. No conozco a alguien que se haya quedado sin sentido del gusto durante una perforación en la lengua. Pero de todos modos pues qué pavor. Porque nunca podría saborear las cosas y todo sería como comer papel. O madera, o papel con madera.<br /><br />Me vi en un espejo para ver cómo habia quedado mi pobre lengua y me desmayé. Desperté, en el sueño nuevamente, y me tomé un vaso de leche y no me supo a nada, comí otras cosas y nada. Había perdido el sentido del gusto. Y entre que estaba llorillore pues que despierto.<br /><br />Desperté con mucha hambre, dolor de cabeza, y de malas y pues ya mejor me fui a comer y me desayuné unos <em>waffles</em> con miel de maple que me supieron a gloria, entonces me alegré que sólo haya sido un sueño y fui un poco más feliz. aunque seguía y sigo de malas y pues ¡putos todos!<br /><br />¿Interpretaciones de mi sueño?ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-76812386259887121512010-11-11T09:51:00.003-06:002010-11-11T10:58:06.820-06:00Nunca es tarde hasta cuando ya es imposible.Tal vez suene lo más cliché del mundo pero apenas hace unos días descubrí que <b>nunca es tarde. </b><div><br /></div><div>Nunca es tarde para hablarle a aquella persona de la que nos acordamos y que tanto hemos querido hablarle desde hace ya mucho tiempo. Nunca es tarde aunque hallamos dicho "luego te hablo" y pasa el tiempo y pasa el tiempo y luego ya no le hablamos aunque nos acordemos porque pues nos da vergüenza de que haya ya pasado mucho tiempo y así poco a poco se va desvaneciendo la amistad y la comunicación. Nunca es tarde, aunque nos hayamos peleado y queramos reconciliarnos. Nunca es tarde, nunca.</div><div><br /></div><div>Más cliché aún, este dicho: n<b>adie sabe lo que tiene hasta que lo pierde</b>.</div><div><br /></div><div>Hace unos días me enteré de la muerte de una amiga muy querida de muchos años. Me sentí tan triste como es obvio. Tan triste como es necesario. Tan triste como sigo aún. Pero me sentí y siento muy molesto conmigo mismo porque hace un par de meses, que me acordé de ella, me dije que le hablaría; pero luego dije "Ay, pero qué tal que es bien tarde ya". Luego que "Ay mejor luego" Luego que "Chance y me la encuentro en el <i>messenger </i>y pos ái luego". Y eso nunca pasó.</div><div><br /></div><div>Murió y no pude decirle que la quería mucho, que fue una gran amiga y que la extrañaría mucho si me hiciera falta. Porque así siento ahora.</div><div><br /></div><div>Es por eso que ahora digo que nunca es tarde. Sólo hace falta dejar de ser desidioso y decidirse a tomar el teléfono y marcar. O buscar con los conocidos el teléfono de ese amigo al que le hemos dejado de hablar y que no tenemos su número, o si sí, seguro es uno de hace años y que ya lo cambió. Pero se puede.</div><div><br /></div><div>Hoy, márquenle a un amigo que no hayan visto en mucho tiempo. A uno muy querido. Díganle lo que le tengan que decir. Estoy seguro que no se arrepentirán.</div><div><br /></div><div><br /></div>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-62058539080355007222010-11-07T12:54:00.003-06:002010-11-07T13:34:53.226-06:00De la torpezaSiempre me lo han dicho y nunca lo he negado. Me lo repiten y repito tanto que me lo creo: Soy torpe.<br /><br />Soy de ésos que, caminando en la calle, se tropiezan por distraerse un poco con cualquier cosa. Y generalmente lo hago, cuando camino, voy viendo los edificios de los lados, los árboles, los anuncios; que luego, sin querer, me caigo, piso caca o me caigo sobre caca. Bueno, eso nunca me ha pasado.<br /><br />La última y más dolorosa vez es cuando me resbalé, como en las caricaturas, con una cáscara de plátano mientras iba viendo el celular. ¿Quién demonios se cae con una cáscara de plátano que no sea de Disney o Warner Bros.? Me dolió más el ego, claro está, que el golpe porque era temprano y había muchos oficinistas a mi alrededor, apenas dirigiéndose al trabajo. Les alegré el día.<br /><br />Suelo alegrarle el día a muchos. Y a veces no y me alegro, pero me duele. Como la vez que llovía y me <a href="http://yanoesmoneda.blogspot.com/2009/12/torpeza-anticomercial.html">resbalé de las escaleras de un puente</a> cuando iba bajando. Y que por cierto, ahí también explico más de mi torpeza.<br /><br />En el metro o en el camión siempre estoy de “aquí para allá” porque no puedo pararme bien ni agarrarme correctamente del tubo y cuando frena pues ahí no’más me ando tambaleando. Varias veces me he caído. Es que no entiendo. ¿Hay un método para agarrarse y no caerse? ¿Cómo le hacen los vendedores para tener tanta pericia y desafiar a las leyes de la inercia y no caerse mientras van ahí vendivende sus cosas?<br /><br />Volviendo a lo de la calle. Siempre meto la pata en hoyos, me tuerzo una pata o me tropiezo con una piedra. También, me pasa que cuando explico algo uso muchos ademanes y sin querer golpeo gente a cada rato. Cuando digo que algo está grandotote abro mis brazos y le pico el ojo a alguien que viene atrás. Podría parecer a propósito pero no lo es. Soy torpe y no mido las dimensiones de mi cuerpo.<br /><br />Cuando estoy en la mesa y estiro mi mano para tomar algo tiro un vaso o golpeo una jarra o un tenedor sale volando. O algo tiene que pasar.<br /><br />Cuando estoy con mi novio y lo quiero abrazar, le pico un ojo o le doy un golpe en la cara. Y dice que me va a acusar de violencia doméstica. Pero no mes mi culpa -o sí-. Pero es más de mi torpeza.<br /><br />Y ya, sin rodeos: pues soy una mamada.<br /><br /><br /><strong>¿La torpeza se cura?</strong>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-41231771976120078072010-10-28T23:40:00.004-05:002010-10-29T23:36:49.707-05:00Los gatos de octubre.Siempre he relacionado el mes de octubre con los gatos. ¿Razones? No las tengo, tal vez por la canción ésa de cuando la luna se pone bien grandota como una pelotota y alumbra el callejón, se oye el maullido de un pobre gato viudo y bla bla bla bla. Y pues luego eso de que en Octubre las lunas son más bellas y grandes. Y pues luna, gato. ¿Captan?<br /><br />En realidad, octubre es mi mes favorito del año, por muchas razones; por el clima, por ejemplo. Y fue, precisamente en octubre de 1997 y algo cuando "Rita" llegó a nuestras vidas. Una linda gatita tricolor que alegraba nuestros días. La consentida, la "reina" del hogar. La única a la que en la casa se le dejaba arañar los muebles, subir las patas al sofá y volver a la casa a altas horas de la noche.<br /><br />Rita era muy cariñosa y hogareña. En varias ocasiones fue mi compañera de estudio, fui su almohada y fuimos cómplices.<br /><br />Un año después, en octubre también, nacieron sus primeros gatitos, en el mueble de las toallas y las sábanas limpias (nunca la castigamos por eso): "Salem", un gatito completamente negro con ojos amarillos radiantes; y "Grisly", su contraparte por completo. Un gato completamente blanco con una mancha gris en la cola y ojos azules.<br /><br />En la casa, el racismo se hizo presente. Grisly pasó a ser el consentido. Ése al que le dejábamos que nos ronroneara en las piernas y al que, para ése tiempo único porque mi mamá y hermano sufrían de asma, dejábamos entrara a la casa. Grisly se volvió un holgazán y consentido de primera que a las 7 de la mañana golpeaba la puerta para que le diéramos de comer mientras que Salem se salía por su cuenta a buscar su alimento. Y Rita, ella sólo esperaba. Siempre fue más prudente.<br /><br />Amé a esos gatos como a ninguna mascota antes porque me querían mucho a pesar de que dicen que los gatos sólo nos utilizan, a pesar de que Salem era discriminado.<br /><br />Pasó el tiempo y el asma de mi hermano empeoraba y, efectivamente, los gatos, su pelo, eran la causa.<br /><br />Mi mamá tajantemente nos dijo que debían de irse. Buscamos las personas adecuadas y los regalamos, pero el primer intento falló, volviero los tres juntos.<br /><br />Finalmente encontramos los dueños adecuados y que vivían lo suficientemente lejos.<br /><br />En una caja de huevos con agujeros para que respiraran los metimos una tarde de octubre y nos despedimos de ellos. Lloré con ellos ese día. Salem con su mirada decía perdonarme por no quererlo tanto y verlo como el "gatito feo"; Grisly decía que me iba a extrañar mucho y que nunca me iba a olvidar y Rita, ella sólo me agradecía esos dos años que estuvo con nosotros.<br /><br />Nunca los volví a ver. Y siempre me he negado a pensar lo que fue de ellos. Para mí, en este octubre, once años después ellos siguen jugando como siempre y durmiendo unos encima de otros como solían hacer.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-66471333386129424122010-07-30T17:32:00.001-05:002010-07-30T17:34:50.624-05:00Una plana para ver si aprendo.No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br />No abandonarás tu blog a causa de Tuíter.<br /><br /><div style="text-align: right;"><br />... Y pa' colmo de colmos: ya casi ni tuiteo.<br /></div>ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-44060727554658773302010-06-09T11:15:00.000-05:002010-06-09T18:44:05.564-05:00Cosas del peso que pesan.Desde que era niño fui muy gordito. Y digo gordito porque suena menos feo que decir gordo. Gordo es una palabra que resuena en todo tu interior cuando la escuchas dirigida a ti, la sangre se vuelve espesa como grasa y tus lonjas se mueven cadenciosamente al ritmo de esas dos sílabas tan tajantes: GOR - DO. En realidad sólo para los traumados, como yo.<br /><br />Era, pues, uno de esos niños que sufría de obesidad. Y no es que lo fuera tanto, sólo que solía juntarme con gente más delgada. Entonces, indudablemente, en un grupo alguien será el gordo, y ése era yo. Me alegraba cuando al grupito llegaba alguien de más peso porque automáticamente el apelativo cambiaba de dueño y yo vivía feliz.<br /><br />Cuando estuve en sexto de primaria fui elegido para ser el abanderado de la escolta escolar y todo era hermoso. Pero llegó la maestra de educación física y me dijo que estaba yo muy GORDO y que tenía que ponerme a dieta. Y así, a la tierna edad de 11 años empecé con mi primera dieta que consistía en desayunos a base de un pan tostado y un jugo, pechuga o pescado como comida y atún para la cena. ¡A los 11 años! Y nada de golosinas ni tentempiés ni nada.<br /><br />Sí bajé mucho de peso y era yo el mejor abanderado de toda la comarca. Pero como la vida es tan cruel y yo soy de esos que respiran y engordan, engordé de nuevo cuando mi reinado como abanderado de la escolta terminó y por tanto, la dieta.<br /><br />En la secundaria me mantuve delgado el primer año porque me operaron de apendicitis y tenía una dieta muy rigurosa de cuidados postoperatorios pero después, de nuevo era el gordo de los grupos, la burla de las masas, la oveja negra, el autosegregado, etc.<br /><br />En la prepa, ni se diga. Hubo un momento en que sobrepasé los 100 kilos de peso y llegué a ser talla 36 en pantalones. Era yo una bola de grasa, literalmente. Veo fotos y me da asco de recordar los momentos en que la gente y mi propia familia me decía miles y miles de motes despectivos. Y como buen gordo, sufría de lo que me decian, pero me refugiaba por las tardes -y a escondidas- en la comida.<br /><br />En la universidad decidí por cuenta propia, por primera vez en mi vida, bajar de peso. E hice lo que nunca en mi vida he hecho porque me da flojera: ejercicio. Sí funciona, y mucho pero requiere de demasiada disciplina. Más cuando se tiene un metabolismo tan culero. Todo esto porque quería gustarle a alguien. ¡Qué estúpido era! Lo logré pero la relación fue tan tormentosa que incluso él, de vez en cuando me decía GORDO y lo mucho-muy delgados que eran sus ex'es.<br /><br />Esto me creó un trauma tan grande que a veces me sentía culpable de lo que comía y lo vomitaba. Si yo hubiera sido un poco más masoquista seguro hubiera llegado a la bulimia pero eso de vomitar es muy difícil y mejor se lo dejé a los profesionales. Me empastillé, dejé de comer como desesperado y hacía todas las dietas que me recomendaran.<br /><br />Llegó un momento en que dije que el peso dejaría de importarme, que lo que importa es lo que uno tiene en el interior, goeeee. Y todas esas mamadas y que cuando tienes un buen corazón lo demás es lo de menos y todas esas cosas que dicen los que se creen bien <span style="font-style: italic;">zen</span>. O que decimos los resignados.<br /><br />Subí de peso, pero la diferencia es que dejó de importarme. Lo malo es que solamente fue por un tiempecillo; después otra vez el trauma y el gusanito de bajar de peso seguían ahí. Y sin esperarlo, cuando me salí de casa para vivir solo empecé a adelgazar sin yo así quererlo, por el cambio de los hábitos alimenticios. Entonces el NO ENGORDAR, de nuevo, se volvió a apoderar de mi mente y aquí sigue.<br /><br />Ahora, estoy en el mínimo histórico de peso y talla de pantalón (31-32) pero aún así me sigo sintiendo un manatí. Estoy, incluso más delgado que en la prepa y la mayor parte de la universidad. Los cumplidos me funcionan a veces pero soy muy duro conmigo mismo y no me dejo seducir.<br /><br />En mi cabeza la imagen nunca cambió y a pesar de que muchos me dicen que me ven más delgado, yo sigo viendo a ese preparatoriano de 100kilos en el espejo. Esto es, supongo, un desorden muy grave. Un trauma muy severo de autoestima y esas mamadas, pero mientras la palabra gordo siga existiendo, mientras a mí me la sigan anunciando de vez en cuando, o el eufemismo -más que diminutivo-: gordito, todo seguirá igual.<br /><br />El día en que el peso deje de importarme de verdad, más que si estoy delgado o no, ese día seré feliz.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-11029871968854337062010-06-04T15:34:00.008-05:002010-06-04T19:07:45.178-05:00Pinche narcolepsia, pinche gente, pinche ciudad y anexos.El sábado pasado, mientras viajaba en metro, alguien decidió que mi bolsimochila le iba mejor a él que a mí y me la arrebató mientras yo dormía. Podría parecer muy cómico pero no lo es. O sí, pero no para mí, pues nunca antes me había pasado que mi sueño fuera tan pesado que no me di cuenta ni supe cómo fue el momento en que este finísimo tipo -o tipa- me despojó de la bolsa.<br /><br />Desperté exactamente en la estación a la que iba. Sólo que en dirección contraria cuando el tren ya había dado la vuelta y recorrido cerca de 30 estaciones en total, mientras dormía.<br /><br />Lloré como magdalena en los andenes de una de las estaciones más concurridas de la líneazul del metro del puritito coraje, tristeza, infelicidad y por puto, claramente. Me enojé, como quien se enoja con la muerte, de algo inanimado y estúpido: mi enfermedad. Aparte, que por quedarme dormido, no sé si por narcolpesia o por flojera -de verdad no sé qué fue esta vez. Y no es pretexto-, no llegué al lugar donde me vería con <a href="http://suelepasarcuandosucede.blogspot.com/">Fáyer</a> y <a href="http://desideratum5.blogspot.com/">Jordy</a> para ir con <a href="http://islamediodia.blogspot.com/">Lilián</a> a emborracharnos de queso y empacharnos de vino, o al revés a la provincia queretana. Supongo -no he leído sus blogs- la pasaron bien chido.<br /><br />Me robaron, evidentemente, la bolsa que me acababan de regalar hacía menos de una hora. Unas llaves que no eran mías y que tuve que reponer, sin contar el llavero cuyo valor sentimental es cuantioso -eso dicen todos, pero sí-y que no hubo ni cómo hacerle, sólo pedir perdón. Un cargador de celular, el segundo que pierdo en menos de dos meses. Dinero y cigarros. Dos cajas NUEVECITAS de modiodal, que fue lo que más me dolió.<br /><br />Dinero va y viene y las cosas materiales también y blablablá pero pinche gente. No pinchesmamen, qué coraje. Todos los que me vieron ese día pueden hacer constancia de mi estado de ánimo tan cambiante -más que de costumbre-, mis enojos, mis achaques y todo eso. Mi antojo de helado y mis quejas por aquel espantoso de coco que me compré en Coyoacán.<br /><br />Pasaron los días y pasaron los días y pasaron los días. Y que aunque no fueron tantos se me hicieron eternos porque dormí como nunca y como siempre. Hacía nada y volvía a dormir. Todo esto porque aparte soy bien codo y para no tomar el modiodal que me quedaba, pos dejaba que la enfermedad siguiera su curso y dormía cuando fuera necesario. Y nunca era suficiente.<br /><br />El miércoles decidí dejar atrás todo eso y salir de la hibernación y comprar modiodal.<br /><br />Y que me asaltan.<br /><br />Un güey, cerca del centro en la tardinoche, cuando iba de regreso, salió de repente y me amenazó con un cuchillo. Me dijo que le diera todo el dinero, pero pa' como están los tiempos supongo que él traía más varo que yo. Le dije que no tenía nada y saqué mi cartera, se la enseñé y efectivamente: nada. Apenas me quedaban como veinte pesos en monedas, de cambio. Pero de tonto le decía. Si no, cómo regresaba.<br /><br />Me pidió mi celular y se lo di. Cuando el tipo vio que era uno de esos chafitas que cuestan como 300 dineros se rió de mí. Me dijo que era yo un jodido. Cuánta razón tenía. Y cuánto cólera me dio que me lo dijera. ¡Cómo alguien que asalta a la gente le dice jodido a otro! No'más porque mi celular es uno de los baratos me dice jodido y ahora pues no lo tengo. Él me lo quitó. Y... y... y... sí, estoy jodido.<br /><br />Mueran todos.<br /><br />Si me buscan, estoy incomunicado así que no me encontrarán. Dejen prendo el <em>Biper</em>.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-26700236811505844592010-05-12T13:41:00.004-05:002010-05-12T14:28:56.487-05:00Otra de las 13,490 cosas que odio. Aparte de la exageración.Odio que me hagan preguntas del tipo: "¿Qué se siente...[bla bla bla] ?" todas absurdas.<br /><br />Entendería: "¿Qué se siente que te caiga una piedra en el pie?" o "¿qué se siente que te muerda un perro?", digo, suponiendo que ya me ha mordido uno, pero cosas como "¿Qué se siente ser narcoléptico?" No mamar... O sea, ¡¿Qué putas debo sentir o qué?! Me duermo y ya. ¿Qué se siente? Pues sueño, ¿no?<br /><br />Digo, se puede responder, pero es absurdo preguntarla sabiendo la respuesta con antelación.<br /><br />Otra que me han hecho: "¿Qué se siente ser gay?", o con otras palabras: "¿Qué se siente que te gusten los hombres?" ¡Carajo! Como si el hecho de que a uno le guste una cosa u otra le haga sentir algo de una manera, no sé, física y pueda describirse tan fácilmente.<br /><br />Ni modos que: ¡Oh, me gustan los hombres; siento cosquilleo en la mano izquierda, porque a los que les gustan las mujeres les cosquillea la derecha (la mano pues, cerdos)! Pfff<br /><br />Dan ganas de responderle de la misma manera con: ¿qué se siente ser tan estúpido? ¿qué se siente tener el cerebro tan pequeño? ¿qué se siente hacer preguntas tan absurdas? ¿qué se siente que tu madre sea una puta?<br /><br />Otra: "¿Qué se siente haber ganado el premio al mejor disfraz de reina de la primavera?" O cualquier otro premio. Lo digo porque pues es el que yo gané... digo, mi hermana. Sí, mi hermana lo ganó.<br /><br />No <span style="FONT-STYLE: italic">pinchechinguenputasmamen </span>¿Qué carajos de debe de sentir o qué? Pues nada, porque, creo, que la única respuesta, igual de prefabricada que la pregunta, sería: "Pos' bien".<br /><br />----<br /><br />¿Cuál es la pregunta de este tipo más pendeja que les han hecho? ¿qué se siente que les hayan hecho tal pregunta?ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-23858682036842487502010-04-22T15:14:00.003-05:002010-04-22T15:27:49.374-05:00Como perder un teléfono en unos sencillos pasos.<div style="text-align: left;"><ol><li>Sea muy pendejo.</li></ol></div><br />Fin.<br /><br /><br />--------------------------------<br /><br />No, ya en serio:<br /><br /><ol><li>Vaya a desayunar a un café al cuál nunca ha ido.</li><li>Aproveche el servicio y conecte su teléfono celular a la corriente eléctrica de tal lugar.</li><li>Distráigase.</li><li>Desayune.</li><li>Haga sobremesa usted solo, haciendo la tarea que no hizo el día anterior.</li><li>Pida más cafe.</li><li>Pida la cuenta.</li><li>Sea pendejo y olvide el paso 2 (ojo, este paso es importante).</li><li>Pague y retírese.</li><li>Acuérdese del paso 2 cuando hayan pasado dos horas.</li></ol><br />Fin.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-71404362890959588382010-04-14T12:29:00.011-05:002010-04-14T17:38:05.215-05:00Del grinchismo<blockquote>"Es que, Paul McCartney está muy sobre valorado, we."<br /><br /><br /><br />"Yo odio San Valentín porque, nopinchesmames, cuánto dinero hay que gastar; es una fecha totalmete comercial, we."<br /><br /><br /><br />"Yo no escucho Radiohead porque todos lo escuchan. Yo oigo a una banda finlandesa que se formó a principio del año, casi nadie sabe de ella, pero es muy buena, we."<br /><br />"¿Harry Potter? Suputamadre. ¡No! yo puro cine de arte, we."<br /><br /><br /><br />"¿Dostoievsky? O sea, no. Yo leo a uno que escribe mejor aunque casi nadie lo conoce. ¿Saramago? Pfff. Qué poco criterio, we."<br /></blockquote><br /><br />Si usted es uno de esos, o conoce a alguno así, seguramente es un "<span style="FONT-STYLE: italic">grinch </span>de algo". Término totalmente absurdo porque el <span style="FONT-STYLE: italic">grinch </span>es sólo aquél personaje del Dr. Seuss (lo busqué en Wikipedia); un personaje navideño que odia la época por <span style="FONT-STYLE: italic">equis </span>o ye razón. De pronto brincó, se volvió epidemia y ser <span style="FONT-STYLE: italic">grinch </span>ya es "la onda".<br /><br />Pero bueno, sigamos ocupando la palabra para referirnos a personas que piensan y tienen un sentir de manera similar a la descripción original pero con el día del amor y la amistad, el día de la madre, el día del niño. Y no sólo fechas sino también bandas, cantantes, películas, libros y un etcétera muy largo.<br /><br /><br />Como que de un tiempo para acá, alguien les dijo que ser <span style="FONT-STYLE: italic">Grinch </span>de todo estaba muy <span style="FONT-STYLE: italic">cool</span>. Como que su nivel de inteligencia era directamente proporcional a cuán <span style="FONT-STYLE: italic">grinches </span>sean. ¡No mamen! Creí que ya habíamos superado eso y habíamos aceptado <a href="http://yanoesmoneda.blogspot.com/2010/01/todos-deberiamos-salir-del-closet-y-no.html">los placeres culposos</a>. No sé de dónde surgió la modita de no estar a la modita. ¿Pues qué creen? Esa es una moda. La moda de ser "alternativos", escuchando lo menos comercial, odiando a aquellos que han caído en las garras del mundo material. Y claro, dejando de escuchar a aquella banda que "pues es que se volvieron bien comerciales y ahora a todo el mundo le gusta, we".<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">Paréntesis (</span><br /><br />¿Se dan cuenta que ponerle "we" a todo, incrementa el énfasis con que se dice y le da un sentido de decir lo que se pretende, pero no tan culero?<br /><br />No es lo mismo decirle a alguien: "eres un pendejo" que decirle: "es que eres un pendejo, we". ¿Lo ven?<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">) Fin del paréntesis.</span><br /><br />No le veo nada de malo a tener gusto porque lo que se nos antoje, no le veo nada de malo tener gustos "alternativos". Lo que no me gusta es el autoengaño que tienen que pasar muchos para sentirse "en onda". Como ése de escuchar a la banda tahitiana (que no Tatiana) que hemos recién descubierto porque nadie más la oye y eso nos hace chingones. Y que no nos guste, por ejemplo; o dejar de escuchar Radiohead y corear sus canciones porque se volvieron bien conocidos y la gente no'más le conoce <span style="FONT-STYLE: italic">Creep </span>y no vayan a creer que <span style="FONT-STYLE: italic">Creep </span>nos gusta.<br /><br />Me caga la gente que no es <span style="FONT-STYLE: italic">grinch </span>de verdad y lo hace por moda. En un mundo ideal seguro matarían a todos los que tuvieran gustos similares a ustedes para que a nadie más le gustara la música que escuchan ni leyera los libros que les gustan y ser los más alternativos del mundo, we.<br />Nopinchechinguenmamen, bola de putos, WE.<br /><br /><br />Soy grinch de los grinchs, we.<br /><br />¿Y qué?ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-74563868551605548402010-03-24T15:09:00.003-06:002010-03-24T15:53:06.996-06:00Sueño y paranoia Vol 3: "Es complicado"La anemia era, de los males, el menor.<br /><br />El doctor se puso sus anteojos, tomó los estudios y después me saludó. Se sentó en su silla y me hizo tomar asiento frente a él. Yo lo veía, veía al librero y veía al techo. Su silencio me era muy incómodo y buscaba en qué distraerme para no sentirme dentro de un consultorio médico; varios minutos pasaron para que él, de nuevo, volviera a articular palabra(s).<br /><br />No tienes anemia -me dijo. Tus análisis de sangre están muy bien. Suspiré, pero no de alivio, ni de pena, ni de nada. sólo suspiré.<br /><br />Tomó lo demás estudios, tomó las encefalografías y analizó. Miro de un lado a otra esas grafiquitas como de sismógrafo con mucha atención. Ponía especial atención en pequeños puntos que a mí me parecían igual a otro anterior; como cuando ves una radiografía y nada te parece fuera de lugar. Repetí mi proceso de perderme dentro de mi mente, hasta que el doctor me sacó de mi sueño en sueños.<br /><br />"Es complicado". Dijo.<br /><br />¿Cómo complicado? pregunté.<br /><br />Bien podría ser narcolepsia, pero bien podría ser otra cosa. Lo que requiere más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más y más [No estoy seguro de cuántas veces repitió más, pero puedo aseverar que fueron muchas] para descartar que no tengas "algo" en el cerebro. Porque como te dije la narcolepsia es difícil de diagnosticar y no queremos confundir con otra cosa, que esperemos y no, pero podría ser más grave.<br /><br />Palabras más, palabras menos. Lo que quiso darme a entender lo hizo. Habló más y habló más y más y más. Tanto como las veces que repitió "más". Me dio más indicaciones y cosas que hay que hacer y me dio otra cita.<br /><br />Me pregunto cómo puede haber algo más grave que dormirte donde sea. Caer. Confundir de pronto sueños con la realidad. No poder dormir durante la noche. Y todo lo que esto -fuera del contexto gracioso- implica. Hasta ahora me ha parecido chistoso y hasta cierto punto, como me dijo <a href="http://retableros.blogspot.com/">Madreselvas</a>: "Chic", pero ya estando ahí (si es que es eso), cómo acostumbrarte a vivir de esta manera. Y si no es eso ¿qué otra cosa más grave podría ser? Y pienso, y sé qué más podría ser pero vale más no, como aquella vez, paranoiquearse y friquearse y es mejor esperar. Sólo esperar.<br /><br />Ahora -creo- la narcolepsia es, de los males, el menor.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8877889720488610610.post-37596134218471904882010-03-18T02:30:00.009-06:002010-03-19T17:21:35.747-06:00Sueño y paranoia Vol. 2Dormir en el transporte público nunca me ha preocupado pues lo hago desde toda la vida. El problema es cuando, como ahora, mi reloj biológico falla y al viajar una distancia muy corta me quedo dormido. Y luego me paso. Eso me sucedió ayer. Y antier.<br /><br />El neurólogo, en resumidas cuentas: me regañó. Me regañó de que por qué no me había tratado por mi insomnio, pues éste siempre es un síntoma de algo más y no una sola enfermedad ni un <em>hobbie</em> ni una moda, como los emos.<br /><br />Desde los trece años he tenido problemas para dormir. Yo me sabía toda la programación nocturna y todos los infomerciales de CVC -en esa época- de la televisión abierta. Cuando descubrí el internet cambié la televisión por la computadora; no es que yo quisiera desvelarme y pasar las veinte mil horas frente al monitor, era simplemente que no me daba sueño; Me regañó porque mis hábitos para dormir son paupérrimos; no tengo una hora específica para dormir aunque sí tenga una para despertar; Me regañó por tomar tanto café; comer mucho y muy tarde. Fumar y beber, como en comercial de Clorets.<br /><br />Me regañó por respirar y no pedir permiso.<br /><br />Me hizo unos exámenes físicos de rutina como reflejos, temperatura y demás. Cuando soné mi nariz me dijo de manera muy suspicaz: ¡Ajajá! ¿Cuánto tiempo tienes con la gripa?. Le dije que no era gripa que sólo era escurrimiento y que empecé ese mismo día y que por alergia. Como cliché de televisión él acariciaba su barbilla con la comisura del dedo índice y el pulgar y frunció el entrecejo. -A veces la fatiga crónica empieza como síntomas de gripa y blablablá, dijo. Tal vez es eso y murmuró cosas para sí mismo como si ya hubiera resuelto mi problema. Dio unas tres vueltas por el consultorio y... nada. ¡Por favor que los médicos de verdad dejen de ver <em>House</em>!<br /><br />Le platiqué mi paranoia y toooodo lo que había leído acerca de la narcolepsia y me dijo que sí, que era una opción, que es un transtorno (¿o enfermedad?) difícil de diagnosticar y que tenía que hacerme algunas pruebas de laboratorio porque podría sólo tener anemia o algo así y había que descartar. Escribió con su típica letra de doctor, aprendida en las clases de: Tipografía médica I, II, III, IV, y Jeroglíficos de la salud VII una receta donde anotó mi nombre, edad, sexo, peso, altura y todas esas cosas que sólo los médicos entienden; así como el nombre de 126,765 pruebas de laboratorio que me tenía que hacer. Que en realidad eran como 4.<br /><br /><br /><div align="center">****</div><p>Hoy por la mañana fui a hacerme los electros. Uno tenía que ser despierto y el otro dormido. No hubo que esperar tanto para dormir. Mientras la "señorita" decía que debía de dormir yo ya estaba bien empiernado con Morfeo.<br /><br />Alguien me dijo que me tendrían que rapar y me asusté mucho, pero no es cierto, y eso lo hemos aprendido en la televisión en muchas películas donde les hacen electroencefalogramas como si nada a la gente. Como si fueran tan baratos. Mjmjmjmj.<br /><br />Yo esperaba una habitación rara y una computadora tosquísima de monitor monocromático con numeritos verdes cayendo, como en Matrix y soniditos de hospital y que me metieran en una maquinota como horno de pan, pero no. Todo es más moderno y más sencillo que no vale la pena contarlo. Los electrodos vienen en una diadema y no se toman la delicadeza, las señoritas, de colocarlos uno a uno como, insisto, hemos visto en mucha televisión.<br /><br /></p><div align="center">****</div><br />Los resultados los sabré en una semana. Lo menos peor que podría tener es anemia y lo más feo, pues creo que la narcolepsia. Espero que sólo sea lo primero y no lo segundo porque si no, no podré realizar nunca mis sueños de ser piloto aviador ni microbusero ni conductor de metrobús ni trailero ni bombero ni taxista.ge zetahttp://www.blogger.com/profile/00726646270338540397noreply@blogger.com11