Miradas

Todos saben su cruel historia, todos saben su vida, sin embargo todos le tienen miedo, todos menos uno. Todos en el pueblo le huyen, todos menos el fotógrafo que recién ha llegado. El pueblo es muy pintoresco, es un pueblo lindo a pesar de ser muy pequeño. Bien dicen que pueblo chico infierno grande pues todos saben la vida de todos y no hace falta quien le guste dar todos los pormenores de lo que sucede a los forasteros, como la señora de la carnicería que puso al tanto al fotógrafo de todo lo que ha pasado en el pueblo desde el inicio de los tiempos hasta la fecha actual, pasando por la vez en que la cantina se quemó, la vez en que el gobernador visitó el pueblo y todos esos pequeños e insignificantes detalles que a un fotógrafo que sólo está de paso y su destino es otro no interesan.

Entre todo eso, la ciega del parque no es para nada un detalle insignificante, sino algo muy interesante por el lado que él le viera. Cualquiera en su lugar quisiera conocer de cerca la historia. Y así fue. Al otro día de su llegada estaba puntual a las 4 de la tarde en la banca del parque como le habían dicho que era la costumbre. Ella siempre iba ahí. La vio a lo lejos, con mucha atención y detenimiento pues su caminar era muy seguro como de alguien que pudiera ver. Claro que siendo una ruta que ha sido caminada cada día desde los últimos diez años es muy lógico pensar que está por demás habituada.

Como si pudiera ver y dándose cuenta de la presencia de alguien en "su" banca, que no es necesario decir que siendo una ciega sus otros sentidos son más agudos le dice ¿Tú no me tienes miedo? con un tono amenazador, ¿Por qué habría de tenerlo? contesta como tratando de retar, Entonces eres nuevo, ¿Qué te hace pensar en eso? Porque tu olor es distinto, tu voz no es conocida y no me tienes miedo. Voy para otro pueblo, soy fotógrafo, pero estaré acá esta semana. Muéstrame tus fotografías. Pero tú eres ciega. Sí, entonces sabes mi historia, como todos en el pueblo, pero no importa, descríbeme las fotos. Él saca de su bolsa un paquete de 10 fotografías, un número más, un número menos no importa y empieza a describirlas.

Ya no había fotos más para describir, pero él decide inventar, pues en el rostro de la ciega una sonrisa se ha dibujado, algo nuevo en su cara después de mucho tiempo. Él ya no ve las fotos inventando paisajes, animales y viejos puentes. Ahora sólo ve su cara, ahora sólo ve las expresiones que ella hace al imaginar cada falsa descripción. Ella es guapa, ella es un pobre ser olvidado y víctima del destino que le tocó vivir, tiene dos cavidades en la cara, en el lugar donde iban sus otrora bellos ojos azules. La historia a pesar de que él la sabe no la menciona. Cualquiera con la misma suerte quisiera olvidar ese amargo trago de su vida.

Una pequeña lluvia interrumpe el momento. Ella dice que se tiene que ir y él se ofrece a llevarla pero ella le dice Yo te llevo, pero cierra tus ojos, él acepta, Sólo sígueme, quiero que te aprendas la ruta que yo sigo cada día. Por más que sea increíble pensar que todo el trayecto él caminó con sus ojos cerrados guiado solamente por la ciega así fue, y hasta que llegó a la casa de ella abrió los ojos. Dentro todo parece normal, como cualquier otra casa, pero con un exacto orden, un orden preciso para un ciego, ella camina y saca de un estante un libro. Léeme por favor, él acepta. Él lee y ella escucha atentamente, él la observa, ella sonríe, él lee, ella atiende, él la sigue observando, ahora se detiene, ella no dice nada, sólo vuelve la cara hacia él como tratando de seguirlo con una mirada inexistente, él se acerca, él la besa, ella corresponde.

Los dos se funden en un beso tan profundo. El porqué lo hacen nadie lo sabe, hay cosas que ni el mismo narrador de este relato conoce acerca de lo que está aconteciendo aunque parezca extraño, el narrador desconoce más de lo que se pueda imaginar aunque sea él mismo el que tenga que decir que ahora la pasión se ha desbordado y los dos cuerpos se unen en uno solo. Que estas dos personas acabadas de conocer se unen en tan grandioso acto de amor. Ahora duermen.

Ahora él despierta. pero su cabeza le duele, él no puede ver sus manos tallándose la cara, él se asusta y se incorpora estrepitosamente, él no ve sus manos al ponerlas frente a sí mismo. Él se toca sus ojos y sólo tiene dos cavidades. Sus ojos no están. Ella se los ha quitado. Ella ya no está. Él llora desesperadamente, él grita desgarradamente. Ella le ha arrebatado sus ojos. Ella le arrebató su mirada.

Ahora él irá todas las tardes al parque donde la conoció. Ahora se sentará todas las tarde en esa banca. Se sentará a esperar. ¿A esperar qué? Nadie lo sabe y probablemente nadie lo sepa, pero él irá al lugar donde la conoció porque después de todo es el único camino que como ciego conoce.

Ya huele a muertos

Y no a muertos moridos sino a la temporada. ¡Oh sí! Olor a flor de muerto, olor a chocolate, ofrendas ya en varios lugares.
Lo dije antes, esta época me gusta mucho por el clima, ¡wow! el frío y todo eso tan rico. Todo eso que se disfrutaría más en compañía de alguien pero me he estado acostumbrando a mi eterna soledad.

Mientas deambulaba vi ese altar en un hotel y pues quise tomar foto y ya.

Mi entorno me avisa cuando "los muertos" están por llegar. Las flores del campo (yo le llamo la nada) con su inconfundible color amarillo; La feria-tianguis que se instala en el panteón que está cerca de mi casa y que invade hasta la "única" calle de mi colonia como estacionamiento; El aire frío y la extraña nostalgia.

En octubre disfruto tanto la nostalgia, los recuerdos y las banalidades (Esta línea bien podría ir en este post)

El año pasado fue la primera vez que hice pan de muerto, pero no quedó como esperaba, pues al ser primerizo me pasé de naranja, me pasé de temperatura en el horno, me faltaron charolas, etc. Pero esta vez estoy listo.
Esta tarde me fui a comprar chocolate y mole para estar cienporciento preparado para la época de Todos santos.

Amo tanto estas tradiciones.

***

Como dije antes, en esta época me pongo sensible y hace rato recordando un poco la historia de mis "mejores amigos" me pongo emo de pensar que la persona de la última mini historia haya leído el post y no haya dejado ningún comentario, ninguna llamada, nada. Y sé que lo que dije es cierto y lo sostengo pero tan solo esperaba estar por lo menos un gramo de equivocado pero veo que no y me duele, no por él, ya no por él, sino por mí, porque siempre soy bien tonto (y a veces no aprendo).

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Son las 2 y media de la mañana, quería postear algo bueno y no lo logré, llevo horas así, cada parrafo de lo feliz que me siento por la época fue empañado por un poco de emez y no me gustó como quedó ¡Soy un fracaso!

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Comí y bebí demasiado chocolate hoy, tengo dolor de cabeza, palpitaciones y estoy mareado y con nauseas. No sé si se deba a eso.
Todo eso combinado con la nostalgia-masoquismo-emosensación-insomnio es el plus que hacía falta y que no me hace sentir nada bien.


P.D. Pero aclaro que la época de muertos me gusta y que este post pretendía ser alegre.

De la vez que me manosearon en el taxi

Hace rato fui a la tienda a comprar todas las cosas del mandado, con mi canasta y mi rebozo de bolita, me iba meneando al caminar y en eso que veo a alguien que se me hizo muy conocido pero que nunca había visto por mi rancho. Pues ya compré, pasé a la caja, lo volví a ver más de cerca cuando llegó a la caja, me fui, se fue, y durante todo el camino me puse a pensar que quién era y de dónde lo conocía, y era nada más ni nada menos que "El puberto-ebrio-manoseador-del-taxi.

Sucede que en mi pueblote los camiones dejan de pasar muy temprano así que no se puede andar muy tarde por el centro porque si no hay que pagar taxi. Aunque también hay forma de no pagar tanto, y esa es tomar un camión de esos que van hacia los pueblos del oriente de la ciudad, bajarse en un punto específico y tomar un taxi-colectivo. el cual cobra lo mismo que un camión hasta antes de las las 10 de la noche, después, y hasta las 11, cobra el doble.

Bueno pues una de esas tantas veces que yo llegaba tarde para mi casa, me senté en el asiento de atrás y era yo el único entonces luego hay que esperar a que se llene, para poder irse. Como yo tenía harto sueño, me eché una jetota y me recargué en la ventana. De repente me dí cuenta que alguien más se subía al auto y se sentaba junto a mí, entonces continué con mi sueño.

No me dí cuenta cuando el carro empezó a moverse, pero de repente sentía que alguien me tocaba, ¡Sí! alguien me tocaba, pero por un momento creí que era parte de mi sueño y mi nula vida sexual jugándome una broma. De pronto, entreabrí los ojos, bajé la mirada y... ¡Sí! ¡Un wey me estaba manoseando! El wey que se sentó a mi lado muy discretamente pasaba su mano por mi entrepierna. Estaba aprovechando lo oscuro del trayecto y una chamarra que intencionalmente había colocado sobre mis piernas.

Por unos instantes me quedé estupefacto y no sabía que hacer, así que mi reacción natural fue darle un codazo en las costillas, tan fuerte que hasta brincó del susto y dijo ¡Ayyyy!
¡Pues sí! ¡Pos ese! ¿Qué se creyó?

Inmediatamente después dijo -¡Aquí bajo! y nada más me dijo -¡Con permiso!- Y entonces noté que estaba hasta la madre de alcohol el tipo ese, que no tenía más de 20 años a mi parecer. Me bajé para que él pudiera bajar y todavía se atreve a lanzarme una mirada maliciosa. ¡Pinche gente! En ese momento me dieron ganas de gritarle -¡Pinche puto hijo de la chingada!- Pero como todo caballero y hombre respetable que soy me contuve.

Estoy seguro que el puberto-ebrio-manoseador-del-taxi ni siquiera me reconoció pero yo a él sí, y ya lo tengo identificado al putito ese.


PD. ¿A pesar de eso sigo siendo virgen verdad? ¡Cof cof! Jajajaja
PD2. Si alguien lo ve pásele mi número por favor ¡cof cof cof!

De paranoias y otras cosas

Tal vez algunos ya se habrán dado cuenta que no estoy utilizando el mismo seudónimo para publicar, ni aparece mi nombre real en mi perfil. Asimismo también he cambiado mi e-mail, pero todo esto es con total alevosía y ventaja.

En esta ocasión hablaré de un asunto muy pero muy personal, y como soy de los muchos bloggers que prefieren postear antes de pagar una terapia con un psicólogo trataré de contarlo de la mejor manera.

Una de las cosas que más me gusta de tener un blog es dejar constancia para la posteridad de las cosas que estoy viviendo en la actualidad, como un pequeño ejercicio personal. Nunca he borrado un solo post, y nunca lo haré pues soy una persona que no se arrepiente de nada de lo que dice o hace, así que no tengo nada que temer ni nada que ocultar. Sin embargo hay quienes me critican por contar acá cosas que ni a mis amigos, ni a un psicólogo le contaría (en el caso que decidiera acudir con uno) pero simplemente es algo que me gusta y con eso es suficiente, y está de más decirles a esas personas que si no les gusta lo que escribo pues que no lean mi blog y así de fácil.

Alguna vez dije que mi familia es como del siglo antepasado, y muy machista, a pesar de que me respetan y quieren como soy, nunca nadie se me ha acercado para preguntarme nada con respecto a mi sexualidad, ni nada por el estilo. La relación con mi papá siempre ha sido muy distante y extraña. Siempre he vivido bajo la sombra de mi hermano mayor quien es venerado por hacer o deshacer lo que sea. Eso nunca me ha incomodado pero sin duda marcó mucho la relación con mi papá. De él me molesta mucho el hecho de que la mayoría de las veces no me dice las cosas de frente y siempre usa intermediarios, para en cierta forma (según mi punto de vista) hacerse la víctima y ponerme mal en frente de otros. Como que nunca ha sabido hacer el trabajo de padre conmigo.Y aparte yo no me dejo.

Algo que me molesta muchísimo es que invadan mi privacidad, y dígase entre comillas también que una de esas es este blog y los otros que tengo. ¡Claro! Bien sabido está que éste es un blog libre y que cualquiera puede leerlo, pero desde que lo hice nunca fue parte de la idea difundirlo entre mi familia, porque es "parte de la privacidad" que para que funcione como "terapia" quiero compartir con "desconocidos" y con mis amigos más cercanos solamente.


Bueno ya puse las piezas sobre la mesa, ahora hay que armar todo para que sea entendible.
Hace unos días mi mamá me hizo comentarios acerca de que mi papá le dijo que yo lo tengo bloqueado en el MSN y que mis nicks están muy raros y a veces muy fuertes y "depresivos" y cosas así, a lo que yo dije -¡Qué no maaaame! - La mayoría de los nicks que pongo en mi msn son fragmentos de canciones o nicks en francés, y él no sabe ni como se dice "uno, dos, tres" en ese idioma. Esto por supuesto que me emputó porque ni siquiera lo tengo eliminado ni no admitido ni nada, entonces me encabronan las cosas así. Otras cosas que me dijo fueron acerca de asuntos muy personales que tengo escritas en otro blog que tenía antes que no tengo idea de como llegó ahí. (Que lo más seguro es googleando mi seudónimo de todos los blogs) ¡Eso es horrible! Y para terminarla de chingar hoy mi papá habló a la casa en la mañana, pero como era muy temprano y tenía dolor de cabeza no quise contestar porque eso implicaría que yo tuviera que reclamarle por lo que había dicho anteriormente, y no tenía el interés de hacerlo en ese momento. Pues resulta que cuando le pregunté a mi mamá que qué quería, me salió con que le dijo cosas acerca de mi sexualidad, ideas, y teorías que él tiene, que me encabronaron más por el hecho de ser de esas cuestiones privadas por no decírmelo a mí directamente y decírselo a mi mamá. ¡Ahhh qué horror!

Me sentí espiado, me sentí invadido, me sentí difamado, me sentí stalkeado, y por mi propio padre, eso es lo peor que puede pasarle a alguien. Por esa razón decidí crear otro correo donde sólo tendré los contactos que necesito, es por eso que decidí cambiar mi seudónimo de esta página también y es por eso que ahora les pido a todos mis lectores que conocen mi nombre real no se refieran a mi por él. Soy ge zeta simplemente.




PD. La otra semana mi papá viene (pues no vive en la misma ciudad) entonces "Arderá Troya"

Post en tiempo real: de cosas extrañas

¿Quién se toma un café americano con popote?

PD. Sólo Ivan

PD. 2 (Update) Perdónenlo, tenía dolor de muela